Un trozo de vida

2006-04-24T20:58:00.000Z

La leyenda del tiempo

2006-04-03T07:12:00.000Z

El sueño va sobre el tiempo flotando como un velero
Federico García Lorca

XIX

2006-03-28T18:25:00.000Z

Fui a morir en un tiempo
en el que todos habían nacido
Fui a morir en un tiempo
en el que todos estaban muertos

Fui a nacer en un sueño
en el que todos volaban
y recordar aquel preciso instante
donde la oscuridad del tiempo
que traiciona al recuerdo
permite su placeres
cuando el sol muestra
una luz tenue a cada pensamiento
y vivo pensando que lo más lejano
que ahora recuerdo es este
precioso instante

Fui a nacer en un tiempo
en el que todos habían muerto
Soñar en un tiempo
en el que todos estaban muertos

El sermón del fuego

2006-03-22T10:03:00.000Z

El pabellón del río está roto; los últimos dedos de las
hojas
se aferran y hunden en la mojada orilla. El viento
cruza la tierra parda, sin ser oído. Las ninfas se han
marchado.
Dulce Támesis, corre suavemente, hasta que acabe mi
canto.
El río no lleva botellas vacías, papeles de bocadillos,
pañuelos de seda, cajas de cartón, colillas
ni otros testimonios de noche de verano.Las ninfas se
han marchado.
Y sus amigos, los ociosos herederos de consejeros de
la City;
se han marchado, sin dejar señas.
Junto a las aguas del Leman me senté a llorar...
Dulce Támesis, corre suavemente, hasta que acabe mi
canto.
Dulce Támesis, corre suavemente pues no hablo alto ni
largo.
Pero a mi espalda en la fría ráfaga escucho
el entrechocar de los huesos, y el risoteo extendido de
oreja a oreja.
Una rata se deslizó suavemente entre la vegetación
arrastrando su panza fangosa por la orilla
mientras yo pescaba en el turbio canal
un atardecer de invierno por detrás de los gasómetros
meditando sobre la ruina de mi hermano el rey
sobre la muerte de mi padre el rey antes de él.
Blancos cuerpos desnudos en el humedo terreno bajo
y huesos dispersos en una seca buhardilla baja,
entrechocados por la pata de la rata sólo, año tras año.
Pero a mi espalda de vez en cuando oigo
el ruido de bocinas y motores que ha de llevar
a Sweeney hacia Mrs. Porter en la primavera.
Ah la luna brillaba clara sobre Mrs. Porter
y sobre su hija
Se lavan en agua de seltz los pies.
Et O ces voix d´enfants, chantant dans la coupole!

Chuí chui chui
yag yag yag yag yag yag
tan rudamente forzada

Tereo

Cuidad irreal
bajo la niebla parda de un mediodía de invierno
el Sr. Eugenides el mercader de Esmirna
sin afeitar, con un bolsillo lleno de grosellas
a entregar en Londres: documentos a la vista,
me invitó en francés demótico
a almorzar en el Hotel de Cannon Street
seguido de un fin de semana en el Metropole.

A la hora violeta, cuando los ojos y la espalda
se vuelven hacia arriba desde el escritorio, cuando el mo-
tor humano espera
como un taxi que palpita esperando,

Yo Tiresias, aunque ciego, palpitando entre dos vidas,
anciano con arrugados pechos femeninos, veo
a la hora violeta, la hora del atardecer que se esfuerza
por volver a casa, y lleva al marinero de regreso al hogar.
La mecanógrafa en su casa a la hora del té, recoge lo del
desayuno, enciende
la estufa, y saca la comida en lata.
Fuera de la ventana están tendidas peligrosamente
sus combinaciones a secar tocadas por los últimos rayos
del sol,

sobre el diván se amontonan (de noche es su cama)
medias, pantunflas, fajas y cubrecorsés.
Yo, Tiresias, anciano de arrugados pezones,
percibí la escena y predije lo demás...
yo también aguardé al visitante esperando.
Él, el joven forunculoso, llega,
empleado en una pequeña agencia, con una sola mirada
atrevida,
uno de los modestos en que seguridad se asienta
como una chistera en un millonario de Bradford.
El momento es ahora propicio, según supone,
la cena ha terminado, ella está aburrida y cansada,
se esfuerza por hacerla entrar en caricias
que aún no son reprochadas, aunque no deseadas.
Sofocado y decidido, la ataca de una vez:
manos exploradoras que no encuentran defensa:
su vanidad no requiere respuesta.
y da la bienvenida a la indeferencia.
(Y yo Tiresias he sufrido por adelantado todo
lo realizado en éste mismo diván o cama:
yo que estuve sentado junto a Tebas al pie del muro
y caminé entre los más bajos muertos).
Él otorga un protector beso final
y sale a tientas, encontrando las escaleras sin luz...

Ella se vuelve a mirarse un momento en el espejo,
sin darse cuenta de que se fue su amante:
su cerebro deja paso a un pensamiento a medio formar:
"Bueno, ahora ya está: y me alegro de que haya pasado".
Cuando hermosa mujer desciende a la locura y
da vueltas otra vez en su cuarto, sola,
se alisa el pelo con mano automática
y pone un disco en el gramófono.

"Esta música se deslizó junto a mi por las aguas"
y a lo largo del Strand, Queen Victoria Street arriba.
Ah ciudad de la City, a veces oigo
junto a una taberna en Lower Thames Street,
el agradable gañido de una mandolina
y un estrépito y un charloteo desde dentro
donde los asentadores de pescado vaguean a medodía:
donde las paredes
de San Magnus Mártir contienen
inexplicable esplendor de blanco y oro jónicos.

El río suda
petróleo y alquitrán
las gabarras van a la deriva
con la marea cambiante
velas rojas
anchas
a sotavento, virando en la pesada verga.
Las gabarras barren
troncos a la deriva
por el trecho de Greenwich abajo
más alla de la Isla de los Perros
Ueialala leia
Ual-lala leialala

Elizabeth y Leicester
dando a los remos
la popa tenía forma
de concha dorada
roja y oro
la vivaz hinchazón
onduló por ambas orillas
viento sudoeste
se llevó aguas abajo
el tañer de campanas
torres blancas
Uleilala leia
Ual-lala leialala

"Tranvías y árboles polvorientos.
Highbury me dio el ser. Richmond y Kew
me deshicieron. Junto Richmond levante las rodillas,
boca arriba en el fondo de una estrecha canoa".

"Mis pies están en Moorgate, y mi corazón
bajo mis pies. Después del hecho
el lloró. Prometió `empezar de nuevo´.
Yo no dije nada. ¿Qué me iba a parecer mal?"

"En las Arenas de Margate.
No puedo relacionar
nada con nada.
Las uñas rotas de manos sucias.

Mi pueblo humilde pueblo que no espera
nada"
la la

A Cartago llegué entonces

Ardiendo ardiendo ardiendo ardiendo
Oh Señor Tú me arrancas
Oh Señor Tú me arrancas

ardiendo

Thomas Stearns Eliot

"La tierra baldía"

En su poesía Eliot ha recorrido un camino, que en el siglo XX, condujo al hombre de Occidente a una necesidad de creer, sin certidumbre ni esperanza. El anhelo de los hombres huecos. Dios, que estuvo entre nosotros, no volverá. También nosotros desconocemos nuestro ser o si, acaso, somos. Nada parece ofrecernos salvación. Vivimos y habitamos un mundo sin Dios, sin libertad, sin amor. Somos el hombre de la edad de la miseria, sin ayer ni mañana.

Relativo a la belleza

2006-03-08T19:14:00.000Z

"Antes, si mal no recuerdo, mi vida era un festín donde se abrían todos los corazones, donde todos los vinos corrían. Una noche, me senté a la Belleza en las rodillas. - Y la hallé amarga. - Y la insulté.
Me armé contra la justicia.
Me escapé. ¡Oh bujas, oh miseria, oh odio! ¡A vosotros se confió mi tesoro!
Logré que se desvaneciera en mi espíritu toda la esperanza humana. Contra toda alegría, para estrangularla, di el salto sin ruido del animal feroz.
Llamé a los verdugos para, mientras perecía, morder las culatas de sus fusiles. Llamé a las plagas para ahogarme en la arena, la sangre. La desgracia fue mi dios. Me tendí en el lodo. Me sequé al aire del crimen. Y le hice muy malas pasadas a la locura.
Y la primavera me trajo la horrorosa risa del idiota. Habiendo estado hace muy poco a punto de soltar el último ¡cuac!, se me ocurrió buscar la clave del festín antiguo, donde había tal vez de recobrar el apetito.
La caridad es la clave. - ¡Esta inspiración demuestra que soñé!
"Seguirás siendo hiena, etc.", exclama el demonio que me coronó de tan amables adormideras. "Gana la muerte con todos tus apetitos, y tu egoísmo y todos los pecados capitales." ¡Ah! Ya aguanté demasiado - Pero, querido Satán, te lo suplico, ¡menos irritación en la pupila! Y mientras llegan las pequeñas cobardías rezagadas, tú que aprecias en el escritor la carencia de facultades descriptivas o instructivas, te arranco unos cuantos asquerosos pliegos de mi cuaderno de condenado.

Arthur Rimbaud "Una temporada en el infierno"

Carta a Picasso 15 Junio 1946

2006-02-28T19:20:00.000Z

Un grupo de pintores se alza contra la producción de sus obras, paparruchas dignas de un alienado, aunque en la exposición de los locos en Sainte Anne había cosas mejores que las suyas.

Como han fracasado todos nuestros esfuerzos para destruir su nefasto trabajo que veja a Francia -sobre todo cara al extranjero, como lo prueba la ultina deliberación de pintores de Inglaterra -, hemos decidido sobre su destino la semana pasada en el Club du Fauburg, y dado que poderes públicos lo dejan actuar, vamos también a actuar nosotros.

Para terminar, debo decirle personalmente sus verdades. Yo lo conozco es usted un incapaz que no sabe pintar ni dibujar.

¡Ponga sus porquerías al lado de las obras de los grandes pintores: Rafael, Miguel Ángel, Leonardo da Vinci, y verá que porquería es usted!

¡Como es usted un buen fracasado, un incapaz, ha encontrado la fórmula idiota, buena para los imbéciles!

¡Qué desgracia para el país que lo sigan los jóvenes!

¡Pobres cretinos!

Firmado: Un grupo de pintores, de los de verdad.

París, 15 junio 1946

El decorado del saber

2006-02-28T15:34:00.000Z

Ignoro si es legítimo hablar del fin del hombre, pero estoy seguro de la caída de todas las ficciones en las que hemos vivido hasta la fecha.

Lo real no se sostiene: ¿por qué deberían tomar en serio las teorías que quieren demostrar su solidez?... No hay idea a la que no impida unirse a otra, a la que no aisle y triture, de tal suerte que la actividad del espíritu se degrada en una serie de momentos discontinuos...

Concebir un pensamiento, un sólo y único pensamiento, pero que hiciese pedazos el universo.

Uno no destruye sino que se destruye uno.

Estamos todos en el fondo de un infierno, cada instante del cual es un milagro.

E.M. Cioran

Que error ser yo

2006-02-25T12:36:00.000Z

In the open house nobody cries
in the silent midnight the open nobody cries
and nobody touchs the cry.

XVIII

2006-02-20T13:31:00.000Z

Fiction will never be on the same level as reality.

XVII

2006-02-20T13:00:00.000Z

"Aloneness is a state of being, whereas loneliness is a state of feeling.

It's like the difference between being broke and being poor."

- Townes Van Zandt

Azar controlado

2006-02-20T11:55:00.000Z

"El artista moderno vive en una era mecánica y tenemos(...) medios mecánicos para representar objetos al natural como la cámara y la fotografía(...)El artista moderno trabaja con tiempo y espacio, y expresa sus sentimientos en vez de ilustrarlos..."

Jackson Pollock

XVI

2006-02-20T11:28:00.000Z

FUI

Nada me retuvo. Me liberé y fui.
Hacia placeres que estaban
tanto en la realidad como en mi ser,
a través de la noche iluminada.
Y bebí un vino fuerte, como
sólo los audaces beben el placer.

Konstantinos Kavafis

XV

2006-02-19T21:11:00.000Z

He oído la luz del día
atravesar el silencio,
He visto la noche
cantar entre sueños,
esta lluvia,son los restos
en el viaje hacia el agujero
de tus manos hechas de viento,
olvidando las huellas que separan
el camino hacia nuestras visiones
deshaciendo el rumor de la mañana,
nuestras visiones
ojos despiertos al cielo
en la noche desierta.

XIV

2006-02-14T13:16:00.000Z

I once loved a girl, her skin it was bronze.
With the innocence of a lamb, she was gentle like a fawn.
I courted her proudly but now she is gone,
Gone as the season she's taken.

Through young summer's breeze, I stole her away
From her mother and sister, though close did they stay.
Each one of them suffering from the failures of their day,
With strings of guilt they tried hard to guide us.

Of the two sisters, I loved the young.
With sensitive instincts, she was the creative one.
The constant scapegoat, she was easily undone
By the jealousy of others around her.

For her parasite sister, I had no respect,
Bound by her boredom, her pride to protect.
Countless visions of the other she'd reflect
As a crutch for her scenes and her society.

Myself, for what I did, I cannot be excused,
The changes I was going through can't even be used,
For the lies that I told her in hopes not to lose
The could-be dream-lover of my lifetime.

With unknown consciousness, I possessed in my grip
A magnificent mantelpiece, though its heart being chipped,
Noticing not that I'd already slipped
To a sin of love's false security.

From silhouetted anger to manufactured peace,
Answers of emptiness, voice vacancies,
Till the tombstones of damage read me no questions but, "Please,
What's wrong and what's exactly the matter?"

And so it did happen like it could have been foreseen,
The timeless explosion of fantasy's dream.
At the peak of the night, the king and the queen
Tumbled all down into pieces.

"The tragic figure!" her sister did shout,
"Leave her alone, God damn you, get out!"
And I in my armor, turning about
And nailing her to the ruins of her pettiness.

Beneath a bare light bulb the plaster did pound
Her sister and I in a screaming battleground.
And she in between, the victim of sound,
Soon shattered as a child 'neath her shadows.

All is gone, all is gone, admit it, take flight.
I gagged twice, doubled, tears blinding my sight.
My mind it was mangled, I ran into the night
Leaving all of love's ashes behind me.

The wind knocks my window, the room it is wet.
The words to say I'm sorry, I haven't found yet.
I think of her often and hope whoever she's met
Will be fully aware of how precious she is.

Ah, my friends from the prison, they ask unto me,
"How good, how good does it feel to be free?"
And I answer them most mysteriously,
"Are birds free from the chains of the skyway?"

XIII

2006-02-07T21:10:00.000Z

AS VREA SA-TI DAURIESC DRAGOSTE NERFASITA

To Irina & Yohanna
The long destruction
bleeding loveliness,

Inmediatly you´re in middle
of thirty thousand people,

and they are just dying
for noiseless becoming

the river flows turning
sky thoughts into weary stones

that could beat your heart
as the miraculous pictures ok Mark Rothko

in a strange atmosphere
made to contemplation

but what happens when spectators has their ecstasy
in first glance at oil painting

made of all eyes, effective vampire of eternity,

that´s because art and things been created of memories
of shooting stars

till God stop the time and created love and all and before
till the end of days and after

living, dying and leaving
all their blood into beauty of a sigh.

XII

2006-01-26T01:09:00.000Z

Todo se ha escrito, todo se ha dicho, todo se ha hecho,
oyó Dios que le decían y aún no
había creado el mundo, todavía no había nada.
También eso ya me lo habían dicho, repuso quizá
desde la vieja, hendida Nada. Y comenzó.

XI

2006-01-02T20:50:00.000Z

LA VERDAD SOBRE SANCHO PANZA

Sancho Panza, cosa de la que por cierto nunca se jactó, consiguió con el paso de los años, mediante el empleo, por la tarde y por la noche, de un buen número de novelas de caballería y ladrones, apartar de sí el demonio, al que más tarde daría el nombre de Don Quijote, que este representó, sin el menor recato, las acciones más alocadas, pero en ausencia de un predeterminado elemento que debía haber sido Sancho Panza, no dañaron a nadie. Sancho Panza, un hombre libre, siguió serenamente, tal vez a causa de un cierto sentimiento de responsabilidad, a Don Quijote en sus correrías, de lo que obtuvo un gran y provechoso entretenimiento hasta su final.

EL SILENCIO DE LAS SIRENAS

Como prueba de que también medios insuficientes e incluso infantiles pueden contribuir a la salvación.
Para protegerse de las sirenas se taponó Ulises los oídos con cera y se dejó encadenar al mástil. Naturalmente, algo parecido pudieron haber hecho desde siempre todos los viajeros, menos aquellos a los que ya desde lejos seducían las sirenas; pero era conocido en todo el mundo, que era imposible que esto pudiera ayudar. El canto de las sirenas atravesaba todo, y la pasión de los seducidos hubiera hecho saltar algo más que cadenas y mástil. Pero en esto no pensó Ulises, a pesar de que posiblemente hubiera oído hablar de ello.
Confiaba plenamente en el puñado de cera y el manojo de cadenas, y con inocente alegría por sus pobres medios navegó hasta las sirenas.
Mas las sirenas tienen un arma mucho más terrible que su canto, esto es su silencio. Si bien no ha ocurrido, mas es tal vez imaginable, que alguien se hubiera salvado de su canto, es seguro que de su silencio no lo hubiera conseguido. A la sensación de haberlas vencido con sus propias fuerzas, y al orgullo que de esto nace y que todo lo arrastra, no puede resistirse nada terrestre.
Y efectivamente, las poderosas cantantes no cantaron cuando llegaba Ulises; pudiera ser que pensaran que a este adversario sólo podía afectarle el silencio; pudiera ser que el aspecto de felicidad de la cara de Ulises les hiciera olvidar todo canto.
Pero Ulises, por así decirlo, no oyó su silencio; creyó que ellas cantaban y que sólo él se libraba de oirlo. Primero vio fugazmente el giro de sus cuellos, la respiración profunda, los ojos llenos de lágrimas, la boca entreabierta, pero creyó que esto pertenecía a las arias, que, no oídas por él se extinguían a su alrededor. Pero pronto resbaló todo sobre sus miradas dirigidas a la lejanía; ante su firmeza, las sirenas desaparecieron ceremoniosamente, y justo cuando más próximo a ellas estaba, ya no supo más de ellas.
Pero ellas -más bellas que nunca- se estiraban y volvían, dejaban flotar al viento sus sedosos cabellos y extendían sus garras sobre las rocas. Ya no querían seducir más, sólo querían atrapar el reflejo de los grandes ojos de Ulises tanto tiempo como fuera posible.
Si las sirenas tuvieran conciencia hubieran sido destruidas entonces. Mas como no es así, siguieron; tan sólo Ulises se les escapó.
Por cierto, a esto le fue añadido un apéndice. Se dice que Ulises era tan astuto, tan zorro, que incluso la propia Diosa de la Desgracia no pudo penetrar en su interior. Posiblemente éste se haya dado cuenta, si bien esto ya no puede ser comprendido por la inteligencia humana, de que las sirenas callaban y haya opuesto a éstas y a los dioses, hasta cierto punto, el mencionado procedimiento como escudo.

Franz Kafka

Perfect Lovers

2005-12-31T05:03:00.000Z

Lucas, sus críticas de la realidad

Jekyll sabe muy bien quién es Hyde, pero el conocimiento no es recíproco. A Lucas le parece que casi todo el mundo comparte la ignorancia de Hyde, lo que ayuda a la ciudad del hombre a guardar su orden. Él mismo opta habitualmente por una versión unívoca, Lucas a secas, pero sólo por razones de higiene pragmática. Esta planta es esta planta, Dorita = Dorita, así. Sólo que no se engaña y esta planta vaya a saber lo que es en otro contexto, y no hablemos de Dorita porque.

En los juegos eróticos tempranamente encontró Lucas uno de los primeros refractantes, obliterantes o polarizadores del supuesto principio de identidad. Allí de pronto A no es A, o A es no A. Regiones de extrema delicia a las nueve y cuarenta virarán al desagrado a las diez y media, sabores que exaltan el delirio incitarían al vómito si fueran propuestos por encima de un mantel. Esto (ya) no es esto, porque yo (ya) no soy yo (el otro yo).

¿Quién cambia allí, en una cama o en el cosmos: el perfume o el que lo huele? La relación objetiva-subjetiva no interesa a Lucas; en un caso como en otro, términos definidos escapan a su definición, Dorita A no es Dorita A, o Lucas B no es Lucas B. Y partiendo de una instantánea relación A = B, o B = A, la fisión de la costra de lo real se da en cadena. Tal vez cuando las papilas de A rozan delectablemente las mucosas de B, todo está resbalando a otra cosa y juega otro juego y calcina los diccionarios. El tiempo de un quejido, claro, pero Hyde y Jekyll se miran cara a cara en una relación A > B / B > A. No estaba mal aquella canción del jazz de los años cuarenta, Doctor Jekyll and Mister Jyde...

Julio Cortázar "Un tal Lucas"

X

2005-12-29T20:29:00.000Z

HOMENAJE

¿Homenaje a la montaña de Ormuzd,
de donde descienden las aguas a la tierra?
¡Homenaje a mi propia alma!
ZEND-AVESTA

Mi alma es la ventana donde muero.
Mi alma es una danza maniatada.

Mi alma es un paisaje con murallas.
Mi alma es un jardín ensangrentado.

Mi alma es un desierto entre la niebla.
Mi alma es una orquesta de topacios.

Mi alma es una rueda sin reposo.
Mi alma son unos labios que se abren.

Mi alma es una torre en una playa.
Mi alma es un rebaño de suplicios.

Mi alma es una nube que se aleja.
Mi alma es mi dolor, mío, por siempre.

Mi alma es el naranjo azul que arde.
Mi alma es la paloma enajenada.

Mi alma es una barca que regresa.
Mi alma es un collar de vidrio y llanto.

Mi alma es esta sed que me devora.
Mi alma es una raza desolada.

Mi alma es este oro en que florezco.
Mi alma es el paisaje que me mira.

Mi alma es este pájaro que tiembla.
Mi alma es un océano de sangre.

Mi alma es una virgen que me abraza.
Mi alma son tus pechos como astros.

Mi alma es un paisaje con columnas.
Mi alma es un incendio donde nieva.

Mi alma es este mundo en que resido.
Mi alma es un gran grito ante el abismo.

Mi alma es este canto arrodillado.
Mi alma es un nocturno y hay un río.

Mi alma es un almendro de oro blanco.
Mi alma es una fuente enamorada.

Mi alma es cada instante cuando muere.
Mi alma es la ciudad de las ciudades.

Mi alma es un rumor de acacias rosas.
Mi alma es un molino transparente.

Mi alma es este éxtasis que canta
golpeado por armas infinitas.

Juan Eduardo Cirlot "Canto de la vida muerta¨ (1946)

IX

2005-12-27T21:39:00.000Z

UNA DESPEDIDA

Tarde que socavó nuestro adiós.
Tarde acerada y deleitosa y monstruosa como un ángel oscuro.
Tarde cuando vivieron nuestros labios en la desnuda intimidad
de los besos.
El tiempo inevitable se desbordaba
sobre el abrazo inútil.
Prodigabámos pasión juntamente, no para nostros sino para la
soledad cercana.
Nos rechazó la luz; la noche había llegado con urgencia.
Fuimos hasta la verja en esa gravedad de la sombra que ya
el lucero alivia.
Como quien vuelve de un perdido prado yo volví de tu abrazo.
Como quien vuelve de un país de espadas yo volví de tus lágrimas.
Tarde que dura vívida como un sueño
entre las otras tardes.
Después yo fui alcanzando y rebasando
noches y singladuras.

Jorge Luis Borges "Luna de enfrente" (1925)

VIII

2005-12-23T13:08:00.000Z

"En el pasado, ningún gobierno había tenido el poder de mantener a sus ciudadanos bajo una vigilancia constante. Ahora la Policía del Pensamiento vigilaba constantemente a todo el mundo"
George Orwell, 1984

VII

2005-12-23T11:28:00.000Z

"The red balloon" Albert Lamorisse.

VI

2005-12-22T22:56:00.000Z

-¡Todos los testimonios gráficos de todas las épocas son falsos!. Representan la vida "vista por los artistas". Todas las imágenes que tenemos de la naturaleza se las debemos a los artistas. Las percibimos por ellos. Esto ya debería hacerlas sospechosas. Ustedes hablan de la "realidad objetiva". Pero ¿qué es la realidad objetiva? No es válida para el traje, ni para los tipos humanos, ni para nada. Precisamente esta mañana, mientras me afeitaba, se me ha ocurrido esta frase, se la brindo: hay que doblar cuidadosamente la realidad objetiva, como se dobla una sábana, y guardarla en un armario, de una vez para siempre.

Pablo Picasso" el que confronta todo lo que existe con todo lo que puede existir"

V

2005-12-20T22:38:00.000Z

El viento de la tempestad

Con la punta de sus dedos rosados,
ella ha saludado;
una mirada
ha llenado de esperanza
el corazón sensible.

Visita inesperada
y rápida;
el rocalloso suelo
de la tristeza
a su llegada, de pronto,
se ha cubierto de bálsamo.

El perfume tejía
sus encajes en ella;
y sus joyas tintineaban
alegremente
como los pasos
de un vigilante guardia.

Nunca olvidaré
nuestra noche
en un largo abrazo
cuando el raudo viento
del deseo
mezclaba unas con otras
las ramas flexibles.

Encima de nosotros
la tempestad soltaba
sus ráfagas
que a veces azotaban los cuerpos
y a veces los acunaban en su aliento.

/Al-Buhturi, Siglo IX

IV

2005-12-19T22:52:00.000Z

- Coment cela s´apelle t- il, quan de jour se lève, comme aujourd´hui, et que tout est gaché, que l´air pourtant se respire, et que tout es perdu, que la ville brûle, que les innocents s´entretuent, mais que les coupables agonisent, dans un coin du jour qui se léve?
- Cela aun très beau nom. Cela s´apelle l´aurore.

Jean Giraoudoux, Electre (1937)

Pinceles tus ojos

2005-12-16T11:18:00.000Z

No existe, realmente, el Arte. No hay más que artistas, esto es, hombres y mujeres favorecidos por el maravilloso don de equilibrar formas y colores hasta dar en lo justo, y , lo que es más raro aún, dotados de una integridad de carácter que nunca se satisface con soluciones a medias, sino que indica su predisposición a renunciar a todos los efectos fáciles, a todo éxito superficial en favor del esfuerzo y la agonía propia de la obra sincera. Los artistas creemos existirán siempre. Pero si tambien el arte ha de ser una realidad depende en no escasa medida de nosotros mismos, su público. Por nuestra indiferencia o nuestro interés, por nuestros prejuicios o nuestra comprensión, nosotros decidiremos su continuidad. Somos nosotros quienes tenemos que mirar que el hilo de la tradición no se rompa y que se ofrezcan oportunidades a los artistas para que acrecienten la sarta de perlas que constituye nuestra herencia del pasado.

E.H. Gombrich "The Story of Art"

III

2005-12-14T15:33:00.000Z

II

2005-12-13T22:21:00.000Z

En un instante pasaremos por el umbral del mundo a una región ... llamadla como querais: negación del lenguaje, desierto, muerte, o quizá más simple: el silencio del amor.
Vladimir Nabokov

I

2005-12-12T23:02:00.000Z

2005-12-12T00:32:00.000Z

"Este libro no contiene ninguna erata"
El editor

BLANCANIEVES SE DESPIDE DE LOS SIETE ENANITOS

2005-12-10T11:35:00.000Z

Prometo escribiros, pañuelos que se pierden en el horizonte, risas que palidecen, rostros que caen sin peso sobre la hierba húmeda, donde las arañas tejen ahora sus azules telas. En la casa del bosque crujen, de noche, las viejas maderas, el viento agita raídos cortinajes, entra sólo la luna a través de las grietas. Los espejos silenciosos, ahora, qué grotescos, envenenados peines, manzanas, maleficios, que olor a cerrado, ahora, qué grotescos. Os echaré de menos, nunca os olvidaré. Pañuelos que se pierden en el horizonte. A lo lejos se oyen golpes secos, uno tras otro los árboles se derrumban. Está en venta el jardín de los cerezos.

Así se fundo Carnaby Street (1970)

Leopoldo María Panero

Hay que ser rápido si uno quiere ver algo.Todo desaparece.

2005-08-22T03:45:00.000Z

La conciencia de la propia persona nace de la realización de un cierto grado de actividad y no sólo de la reflexión de uno mismo. La práctica es fundamental.

Nada, escriben, que es bastante.

2004-10-14T18:37:00.000Z

Libro Blanco destinado a vaciar sus páginas de poesía.El proceso inverso de la creación. El libro ya está escrito, pero sus páginas se tornan blancas. Emergiendo sólamente las palabras cargadas de poesía.